BUENOS DÍAS SAN FRANCISCO...

... que dijeran los mitiquísimos Danny Tunner y Rebeca Donaldson de Padres Forzosos en su programa homónimo.

Tras un muy merecido descanso en nuestra tent, que olía a tigre de Bengala tras la paliza del día anterior, amanecimos en Yosemite con las fuerzas renovadas y decidimos emprender as soon as possible (que dicen aquí) nuestra ruta hacia San Francisco. Desayuno frugal, café y pitis, y carretera y manta. En nuestro larguísimo trayecto, cual hobbits por Mordor, encontramos el pan del camino en un liqor store de una gasolinera, básicamente patatas fritas de bolsa, para variar. La comida en este país es algo digno de estudio, sin duda.

Y a media tarde el equipo de conductores dio la señal de alarma a los que detrás dormitábamos intentando cargar algo las baterías. "Chavales, despertad, estamos llegando". Nuestros somnolientos ojos encontraron el Oakland Bridge. Una maravilla de la ingeniería que nada tiene que envidiarle, en mi inexperta opinión, al celebérrimo Golden Gate. Estabamos de vuelta en la civilización y así lo demostraban los tremendos embotellamientos que censuraban la entrada a San Francisco, la joya de la costa este.

No hizo falta mucho tiempo para darnos cuenta de que aquel sí que era un sitio digno, guapo y que molaba. Una ciudad especial, diferente y muy auténtica. Mezcla de razas, culturas y ambientes. Barrios más decadentes que sucedían a otros de lujo. Aquello prometía dar mucho juego.

Y llegamos al hostal del Grupo USA Hostels que ya nos había acogido en San Diego y que de nuevo no defraudó. Las habitaciones eran de 4 así que echamos a suertes quién sería el afortunado que compartiría con desconocidos (o desconocidas). Jaime fue el ganador y encontró en dos alemanes de Nuremberg y un escocés a sus nuevos room mates.

En este tipo de lugares realmente hay poco que hacer en la habitación, por lo que decidimos salir a inspeccionar los alrededores y preparar la noche. Visitamos Chinatown y nos pareció el chustón del día. Tratamos de evitar a toda costa las cuestas sobrehumanas que nos sorprendían al doblar cada esquina. En un bar donde nos negaron la happy hour por apenas minutos decidimos pedir unas Mediterranean Salads que muchos no pudimos terminar, y nos calzamos dos pintas para ir calentando motores. Mi amigo y ex compañero de curro Materazzi andaba recién llegado a San Francisco y como el cuerpo le pedía jaleo no dudó en llamarnos, y Dios sabe que hizo bien. Conseguimos colarle en el Hostel a las 9 de la noche, justo cuando comenzaba la noche del Karaoke. No podíamos ser más afortunados.

Pero la noche aún nos deparaba sorpresas, y qué sorpresas. En la recepción del Hotel tras colar a Materazzi cuatro individuos me sorprendieron por su indumentaria y su "equipaje". Eran, desde luego, extranjeros por su manera de comportarse, en grupo, como una cuadrilla y su traje de batalla no dejaba lugar a dudas. Vaqueros y camisa por fuera, mangas remangadas. Estos tíos tenían que ser españoles. Para más INRI portaban bolsas que no dejaban lugar a equívocos. Estos tíos se iban de botellón. Y me acerqué para saludar a mis paisanos cuando uno de ellos dobló una esquina y salió al pasillo justo delante mía. Nos quedamos mirando con los ojos como platos y flipando en colores. Javi Torres, colega de Granada, en San Francisco. El mundo no puede ser más pequeño. Nos abrazamos y nos dijimos  no menos de quince veces ese tan auténtico "Pero tú qué cojones haces aquí????" y tras asimilar el shock bajamos al bar del hostel donde nuestros grupos se fundieron y poco a poco fuimos dejándonos seducir por los encantos de Baco, que nos acabaron llevando, como no, al Karaoke. Sorprendentemente las que cortaban allí el bacalao eran españolas y nos dieron tratamiento VIP. Cantamos American Pie de Don Mclean y Bohemian Rapsody. Os dejo la primera, que está siendo claramente tema del viaje, y de la segunda os dejo un directo de Queen de 1985 (si la memoria no me falla) en Wembley en lo que algunos dicen que fue la mejor actuación en directo de la historia de la música. Desde luego estos tíos ese día se salieron del pellejo.

Y como ya andábamos contentos los cantantes, por cantar, y los no cantantes, por lo demás, decidimos salir a conocer la vida nocturna de San Francisco. De nuevo nos topamos con la barrera horaria y los locales cerraron demasiado pronto, pero tuvimos tiempo de hacer algunos amigos (esa mágica india) y echarnos unos chupos y por encima de todo, unas belas risiones.

Al día siguiente teníamos un duro día por delante. Amanecimos temprano, unos más tocados que otros, y desayunamos los manjares de un liqor store en nuestro camino a la zona portuaria de San Francisco. Hacía un día muy bonito y cogimos un tranvía para llegar a los muelles desde donde parten los barcos hacia Alcatraz. Allí esperabamos poder encontrar a nuestro amigo Ranger Johnny que nos había prometido colarnos en el viaje, pese a que estaba todo vendido.

Esta historia era claramente un jugón brutal. Había que personarse en el muelle 33 de San Francisco, que estaba completamente abarrotado de turistas, y acercarse a la señorita de la ventanilla de tickets a decirle que eramos colegas de Ranger John, y que a ver si nos colaban. Esto, como os podéis imaginar, es uno de los mayores POR LA CARAS que yo he visto nunca. Histórico momento tuvo lugar entonces que además cambió el curso de nuestra estancia en esta ciudad. Seguimos el procedimiento y en la cola la señorita nos confirmó que no había billetes hasta dentro de 10 días. Sin embargo, nada más mencionar el nombre de nuestro enigmático amigo su cara cambió radicalmente y nos facilitó el teléfono de Alcatraz donde podríamos localizarle. Aquello no dejaba de ser raro, sin embargo los más optimistas vieron la luz. Ranger Johnny era un tío demasiado belo como para dejarnos en la estacada.

Llamamos a Alcatraz y un funcionario de la isla nos dijo que nuestro amigo no estaba de servicio ese día, pero que lo intentáramos al día siguiente y daríamos con él. Tratamos de no entusiasmarnos demasiado y esperar a ver al día siguiente. Cambiamos rápidamente de planes y decidimos enfilar hacia Lombard Street, otra de las visitas obligadas de San Francisco. Una calle con una pendiente cercana a los 60 grados (me la marco), en la que la calzada describe curvas en su descenso y se adorna con unas flores muy bonitas que la convierten en una foto muy bela. Fuimos para allá en el coche de San Fernando, nos pateamos la subida histórica y llegamos a la calle donde fácilmente 500 coches se agolpaban para entrar y descender los 100 metros de distancia de la calle. Una guardia civil de color regulaba el tráfico.

Personalmente si un día subo al mirador de San Nicolás y está tan tan colapsado que un guardia civil me dice cuándo puedo y cuándo no puedo entrar me agarraría un cabreo de los serios.

Tras contemplar la escena seguimos adelante y paramos en una cafetería para cargar un poco las pilas y decidir en qué invertir el resto de la tarde. En San Francisco, adelanto por si estáis pensando visitarlo, hace un frío de pelotas en verano. Tiene un microclima independiente al del resto de la costa de California, y es especialmente frío en agosto, por la cara. A las 6 de la tarde corría un pelete que cortaba la respiración.

Decidimos hacernos la fotito en el tranvía y tras hacer una cola mastodóntica conseguimos subirnos y coger primera fila, que es básicamente estar de pie en la plataforma agarrado de un brazo al vagón. El paseo estuvo bastante gracioso. La gente estaba de buen humor y el conductor, un chino, amenizaba el viaje tocando la campana a hierro para pedir paso al resto de coches y diciendo tonterías. Nos echamos unas risas pero acabamos con más frío que pelando focas.

Nuestros amigos Pablo y Miriam habían confirmado asistencia así que tras una cena rápida en un Thai (ya no sabemos a dónde acudir para comer algo decente) nos acicalamos un poco y cogimos unos taxis hacia la zona buena. Allí nos encontramos con el recién formado matrimonio y estuvimos compartiendo impresiones del viaje y echándonos unas birras. Un rato muy agradable que recordaremos siempre. Muchas gracias a los dos y un caluroso saludo desde Youth Hostel California.

Eran las 21,30 de la noche y en el hostal nos esperaba una fiesta hawaiana. Arancha, la murciana, en la barra servía piñas coladas y otros ponches de elevada graduación alcohólica. Nos cogimos unas birras de un pack que había sobre una mesa y que no eran nuestras, por supuesto, y Hunter, un americano muy auténtico, vino a pedir explicaciones, pero a la manera de esta gente, que es con el mayor buen rollo posible y al final nos dio hasta las gracias por privarnos su birra. By the way, Hunter era descendiente de vascos. Ojito. Alguno aprovechó para retar, sin éxito, a unos escoceses al futbolín y otros hicieron nuevos amigos en la zona de fumadores donde los mochileros fumaban cigarritos "aliñaos" como si no hubiera un mañana. Es obvio que esta ciudad es auténtica.

A continuación y tratando de salir antes que el día anterior nos dirigimos a la discoteca "de chinas" que nos habían recomendado. Prometía dejar momentos mágicos ese sitio. En la puerta nos dijeron que estaba hasta la bandera y tuvimos que buscar otro bar que nos diera cobijo. Acabamos en una discoteca al lado del Hyatt donde un DJ mezclaba temazos de musicón hasta hacerlos malos y la música estaba a un volumen que imposibilitaba cualquier tipo de comunicación . Algunos, seducidos por el olor de los perritos calientes decidieron volverse al hostal y otros nos quedamos en el barro peleando, y conocimos, entre otros, a una china, a una brasileña y a una india que quiso cambiarme la chaqueta por su iPhone. Yo no lo vi muy claro. Estos indios yo creo que no son trigo limpio. Materazzi volvió a unirse al pelotón de cabeza y de nuevo fue una noche bastante divertida, pero terminó pronto.

Ya esta mañana nos hemos despertado con dos prioridades absolutas. Ver el partido del Madrid contra el Valencia y llamar a Ranger John. El día no podía empezar mejor y tras llamar al teléfono que nos habían ofrecido y donde respondieron diciendo que el Ranger no estaba de servicio, hoy, al otro lado de la linea, las primeras palabras que se han escuchado han sido "Hey, this is Alcatraz and this is John speaking" a lo que su interlocutor ha respondido "John... de Ranger John????". Sí. Era él. Subidón absoluto. Tras agradecerle la inestimable ayuda en Yosemite nos ha preguntado si teníamos en mente pasar por allí a lo que le hemos respondido que no habian tickets, y él ha soltado la segunda frase mágica del día: "I'll make it happen for you, guys". Enorme John. Qué belo eres. Nos ha dejado 5 tickets a precio reducido en la ventanilla del ferry y pese a no haber encontrado lugar donde ver el partido de futbol, y a que hemos tenido que dejar el hostal de manera anticipada por un despiste en la reserva, nos hemos motivado a muerte y nos hemos dirigido al Pier 33. Allí efectivamente estaban nuestras entradas y tras comer unos bocadillos de cangrejo incomibles y una fritura de calamares vomitiva, tirados en una plaza y peleando contra las gaviotas por esa bazofia, hemos cogido el ferry de las 14,20 hr, pidiendo al de ventanilla que avisara a nuestro amigo de nuestra hora de llegada. En el ferry, nervios, incertidumbre. Unas vistas espectaculares.

Llegando al embarcadero de Alcatraz los que le conocen le han podido identificar en la distancia, perfectamente uniformado con su uniforme verde de ranger y su sombrero de ala ancha. Cuando él ha hecho lo propio con nosotros y ha podido distinguirnos de entre la marea de turistas que abarrotaban el barco, se ha cuadrado y llevando su mano erguida a la sien ha hecho el saludo militar, y tuneado. Ojalá pudiera describiros mejor la escena. Hemos flipado. Literalmente. El resto de turistas del barco también.

Hemos bajado del ferry ansiosos y mientras las hordas de turistas se dirigían a la cola a recibir sus auriculares para que un tío en inglés, aleman, francés, español o turco les leyera la cinta del tour, nosotros, más gallos que nadie, nos hemos reunido con él y tras comentar cómo había terminado la aventura de Yosemite, hemos iniciado un tour privado y personalísimo que Ranger Johnny, el yankee más jefe de Alcatraz, ha tenido la amabilidad de ofrecernos. Nos ha llevado, manojo de llaves en mano, abriendo lugares prohibidos a los turistas y nos ha contado la historia de la isla, desde cómo llegó a manos de los americanos, la pelea que por ella tuvieron con los nativos indígenas durante la fiebre del oro, la construcción de la prisión y la posterior conversión en museo y símbolo de la ciudad.

Nos ha subido al faro de Alcatraz, donde las vistas, la altura y el viento brutal nos han dejado sin aliento. Allí decía que él mismo había acompañado a otros turistas de renombre como David Beckham y señora o las hijas de Obama. Y con ellos otros miticazos: Clint Eastwood (un tío cojonudo según sus palabras), Sean Connery (un capullo sin igual...), y junto a esta ristra de nombres estábamos nosotros: el Sauco, el Chelas, el Zunzu, el Puma y el Muller. Ole nuestros huevos. Nos ha pedido ser discretos para no levantar suspicacias del resto de turistas y nos ha dicho que, si fuéramos preguntados, dijéramos que éramos Rangers Españoles en Training. Por la puta cara. Jajajajajajajaajaja!!!

Ranger John, por lo magnifico de su trato y su persona cuenta con la total unanimidad del grupo para dedicarle unos parrafos de homenaje porque es todo un MITICAZO. Quedando menos de una semana de singladura pendiente es sin lugar a dudas ganador de "Belo del Viaje". Aunque este país puede dar lugar a mucho mítico, dudamos que alguien pueda superarle ya.

Para empezar a hablar Ranger John tiene 53 años y no los aparenta, es rubio y morenete, 1,90, tio belo. Huelga decir por la obviedad del hecho que es un tio muy enrollado, el tio esta encantado, vive encantado: le gusta su curro muchísimo, le permite estar con gente (su otra pasión), nació en San Francisco, ciudad que idolatra y además, cuando se raya se va al Yosemite a subir montañas con mochilas gigantes a sus espaldas.

Ranger John, además, atesora grandes mitiqueces a sus espaldas. Aparte de los ya mencionados famosos con los que se rodea, este nuevo mejor amigo del grupo se ha nadado nada más y nada menos que de Alcatraz a San Francisco. A los gallos que lean esto y digan: vaya chusta, esta alado!! Solo decirles que Ranger John lo hizo sin neopreno y en septiembre, con el agua a 10 graditos...Nuestro heroe además se ha hecho amigo de exconvictos de Alcatraz y ha organizado cenas en su casa con exguardias y exconvictos donde se han producido escenas como la siguiente:

Ranger John: Hey Butty!! (nombre de su amigo exguardia que además, y plpc, pone voz original a su propio personaje en el tour de Alcatraz)

What do you thunk about that old man sittin overthere?? (Refiriéndose a un exconvicto de Alcatraz a quien habia tutelado el guardia)

Guardia: That man has paid his debt with society and I treat him as equal.

TOMA FRASE que diria Goyo Jimenez en el monologo de los americanos. Un tio preparao...

En fin amigos, este SEÑOR daría para hablar horas y horas, dedicarle un post exclusivo pero tampoco queremos aburriros (eso si, la foto ahí queda). Nos ha flipado conocerle, nos hemos echado unas risas brutales y este tío ha quedado para siempre en nuestras memorias por tío belo. Le hemos prometido el oro y el moro si alguna vez visita España y tiene nuestros datos de contacto.

Hemos continuado el resto de la visita junto con el resto de mortales aún extasiados por lo mágico del momento. Hemos visto las celdas, las salas de aislamiento, las recreaciones de las fugas, etc. Ha estado bien.

De vuelta, hemos visitado El Alamo Square, una plaza muy bonita donde están las siete casas míticas que salen en la serie Padres Forzosos y que son muy famosas aquí y habida cuenta de que no teníamos lugar donde caernos muertos hemos conducido hora y media hacia el sur, para visitar Santa Cruz y así hacer más corta nuestra vuelta a Los Angeles.

Santa Cruz apesta que flipais. No podemos decir otra cosa. En la playa esperábamos encontrar peña muy bohemia en hogueras en la playa, surfistas, hippies y otras mitiqueces y nos hemos encontrado un parque de atracciones de quinta división, que olía a aceite de tractor del que éstos usan para freir salchichas, patatas al ajo y otras exquisitorieces. Solo respirar ese olor daba nauseas. Hemos visto aquello y tras pasear un poco y buscar algún lugar que no atentara contra nuestro derecho fundamental a no morir de hambre, hemos decidido meternos en un Thai (otra vez) próximo al hostal de carretera que hemos localizado por internet, donde ahora mismo estamos tirados, yo escribiendo, y los demás viendo un programa americano donde ensalzan a un negro que ha pasado de 180 kg a 120 kg como si hubiera descubierto la penicilina.

Así es este sitio.

Mañana más y mejor desde Youth Hostel California.

Como chustas del día, claramente los bocadillos de cangrejo y las frituras del infierno compiten en dura lucha con Santa Cruz, como lugar en sí mismo del planeta.

Respecto a concursos, nos estamos quedando pelaos y no tenemos ni para postales. Jajajajajajaja!!! La organización pide disculpas por este punto.

Como dedicatorias, a mis padres y hermanos que hoy me han dicho que me siguen desde la costa sur. Especialmente para mi madre y mi hermana que ha sido su santo recientemente, y ya de paso, para todas las Lauras y Elenas de España.

Otra dedicatoria muy especial para Ignacio Zunzunegui, porque es un tío muy belo y sigue el blog de manera incondicional.

Finalmente una doble que se va a Santander, primero a mi padre (Jaime) para que vea que su bandera fue una inteligente y merecida gestión y en segundo lugar a JJ Erasun porque me insistió a muerte en que habláramos con los rangers y obviamente ese fue un buen consejo.

Y no os olvidéis de seguir soñando, porque esas son las pequeñas cosas que nos hacen felices.